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pensamiento primitivo
el paisaje no nos tienta ya
somos presuntos sospechosos
nos semeja el lenguaje del buey
la hendidura en la mano callosa.
era hermoso el guardián y solía contemplarse
usando el guijarro como espejo
su oficio es acosarnos con su vara.
vivimos para vengarnos de él,
de su frío gesto de cancerbero.
las madres y las mujeres de los presos
formaban largas filas para visitar al ser amado.
he imaginado sus miradas, sentido su respiración.
¿el lado humano de las cosas de qué lado se mira?
¿pueden los ojos del buey mirar sin dolor,
sin sangre en la hendidura blanca?
beso del animal de sentido enjuto
dejando su huella sobre la tierra marcescible
las madres y las esposas de los presos hacen largas filas
preocupadas por no perder el alimento...
el paisaje sólo existe para ser contemplado
por nuestros benjamines ojos
de poeta envilecido por la soledad.
fila de mujeres que semeja una de las serpientes
pintadas por Rembrandt, poeta del barroco holandés.
el dolor de las madres es el único verdadero.
no descansa nunca el buey
ni dios escuchará su queja.
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